A tolerância no casamento é você envolver o outro por completo, segurando a cabeça dele e batendo repetidamente contra a parede sul, você não se submete, não é? Quando bater até endireitar, depois peg
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Entre as dobras do caminho
No meio da segunda lua da primavera, a chuva caía sobre a terra amarela e fina, espirrando lama morna e escura.
Niu Yiyi agachou-se no chão, olhando o agrião selvagem a reverdecer, e achou uma pena. Mal tinham voltado dois dias de tempo mais ameno, e a água já o tinha dispersado de novo.
A faca de cavar ervas que tinha na mão fora parar por cima da meia cesta de agrião; marrom misturado de verde, colado à superfície do chão. A camada de terra aquecida pelo solo era fria e não via o sol, sempre menos tenra que o miolo da hortaliça, embora o sabor fosse o mesmo.
Ela tinha, mal e mal, oito anos. Com a cesta pendurada, saiu correndo. A água da chuva escorria por seus cabelos amarelos e mal nutridos, juntava-se nos cílios; então ela a sacudia com raiva. Se não fosse essa chuva, teria cavado muito mais.
Quando chegou em casa, estava tudo silencioso. Primeiro tratou de limpar o agrião: uma mão cheia de agrião, e as folhas secas eram como elásticos; era preciso puxá-las com força, devagar demais, e isso a deixava impaciente. Chamou a irmã de dentro da casa, onde fazia a lição: “Segunda irmã, vem me ajudar a limpar o agrião.”
Yiyi ficou à porta da sala, chamando a segunda irmã, que não respondia de dentro. Viu-a, sem pressa, passando a borracha no caderno, soprando em seguida com cuidado, antes de erguer os olhos para ela: “Estou fazendo dever de casa.”
A família era pobre de um jeito bem limitado, porque bastava dizer que a casa estava vazia para descrevê-la; não precisava de mais