Capítulo 2: Vida Comum

Meu pai rapidamente fechou a porta, enquanto minha mãe ainda batia nela com força. Dona Yang, sentada na borda do fogão de tijolos, disse:

— Deixe-a entrar, filho é carne da mãe, ela deve ver.

Por algum motivo, dona Yang emanava uma força de convicção que eu nunca tinha visto. Meu pai então permitiu que minha mãe entrasse.

— Mulher do Fu Gui, vamos tentar o impossível, deixe a velha ver, se não resolver você pode levar o menino embora, que tal?

Apesar de meu corpo estar completamente congelado, incapaz de falar, meus olhos ainda funcionavam. Olhei para minha mãe com súplica, e talvez minha expressão lastimosa tenha amolecido seu coração, pois ela virou o rosto e fez sinal para dona Yang atuar. Meu pai e meu tio suspiraram aliviados.

É preciso saber que há regras para tratar doenças externas; famílias que não acreditam em superstições não permitem que se intervenha, e eles realmente temiam que dona Yang desistisse. Dona Yang, tremendo de frio, procurou um pequeno prato rachado e, do bolso de seu avental, tirou um punhado de feijões. Pelo canto do olho, vi arroz glutinoso, feijões pretos, e outros que não reconheci.

Ela colocou os grãos no prato, pediu ao meu pai um pouco de álcool, encheu meia tigela, e ficou murmurando por um bom tempo. Por fim, acendeu um fósforo e ateou fogo ao álcool, enchendo o quarto com um aroma de cereais e bebida. Dona Yang, sem se preocupar com o calor, mexeu o líquido com as mãos por um tempo, depois, com as mãos impregnadas de álcool, apertou minhas orelhas e os pés, e por fim abriu minha boca. O peso sobre meus lábios sumiu subitamente, e pude falar.

— Pai, mãe, desculpem por preocupá-los.

Ao ouvir minha voz, minha mãe compreendeu que era graças a dona Yang, e, aflita, desculpou-se e correu chorando para meu lado. Porém, ao me tocar, sentiu que eu ainda estava gelado, e perguntou a dona Yang o que estava acontecendo.

— Menino de destino amargo, como pôde engolir todo esse ar maligno?

Perguntei rapidamente:

— Vovó Yang, o que acontece se alguém engole todo esse ar?

Ela suspirou.

— Ah, esse ar é a coisa mais suja e venenosa que se acumula na vida de uma pessoa; se por acaso grudar na roupa, pode causar uma doença grave, se cair no rosto, leva anos para recuperar o vigor; mas engolir diretamente, nunca vi alguém assim em todos meus anos de vida.

Suas palavras soaram como uma sentença de morte. Meu pai começou a lamentar, minha mãe chorava tanto que quase desmaiava.

Apressei-me a consolá-la:

— Mãe, não chore, seu filho será um homem valente daqui a dezoito anos!

Minha resposta arrancou um sorriso amargo de dona Yang:

— Menino, eu não disse que você vai morrer, por que dizem essas palavras sombrias?

Ao saber que ainda havia esperança, minha mãe reagiu mais rápido que eu:

— Tia Yang, se conseguir salvar Xiao Liu, lhe darei todo o dinheiro que quiser!

Meu pai tinha um restaurante na cidade e nossa família tinha algumas economias. Dona Yang, porém, afastou a oferta:

— Não precisa de dinheiro, minha relação com seu pai é profunda, Xiao Liu é como um neto para mim. Engolir o ar maligno não é tão grave, mas foi o de seu pai, Chang Lao Tou, esse ar não é comum; mesmo morto, pode prejudicar os descendentes, esse ar é difícil de remover!

Meu pai, aflito, implorou:

— Tia Yang, por favor, pelo meu pai, tente de qualquer jeito, só temos Xiao Liu, se algo lhe acontecer, eu e minha esposa não suportaremos viver!

Dona Yang assentiu, embora relutante. Mandou meu pai buscar um galo e colocá-lo sobre o fogão; o animal, agitando a cauda, bicava meu rosto, mas ela não se importava.

Dona Yang vasculhou o peito, como se estivesse escavando antigas crostas, demorou cinco minutos até encontrar, entre as camadas de algodão, uma agulha fina, negra como a noite.

Sim, uma agulha tão fina quanto um fio de cabelo de boi.

Ela lançou a agulha no prato ainda ardendo com grãos e álcool, fechou os olhos e silenciou. Pela respiração agitada e lábios cerrados, era evidente que concentrava energia.

Meus pais não ousavam interromper; só eu, sofrendo com o frio, gemia baixinho.

O álcool queimava lentamente, quase evaporando. Enfim, antes de secar completamente, dona Yang agiu: pegou tudo do prato e espalhou os grãos quentes sobre meu umbigo.

Senti um alívio indescritível, como se, depois de mergulhado no gelo, uma onda de calor me envolvesse.

Ela retirou a mão, segurando a agulha negra. Com a esquerda, apanhou o galo, furou a crista com a agulha, o animal gritou de dor. Depois, cravou a agulha no centro da minha testa, mordendo os lábios, parecia puxar algo de dentro de mim.

Mas, apesar da agulha no ponto entre minhas sobrancelhas, eu não sentia nada; apenas o calor no umbigo, que já começava a desaparecer.

Agora, dona Yang parecia concentrar toda a força na agulha, apoiava a mão esquerda no fogão, apertava a agulha com a direita, esforçando-se, rosto vermelho, pescoço tenso, mas a agulha não se movia, nem mesmo penetrava a pele oleosa da minha testa.

Meus pais mantinham silêncio absoluto, atentos, percebendo o estranho da situação, especialmente minha mãe, que suava frio de medo.

Por mais que dona Yang se esforçasse, aquela agulha negra parecia encontrar uma barreira impossível, não conseguia avançar.

Por fim, quando senti todo o calor do umbigo se dissipar, a agulha estalou e quebrou em dois pedaços. Dona Yang, olhando para a agulha partida, enxugou o suor e disse:

— Ajudem o menino a sentar, vou acender um incenso.

Ela desceu do fogão, abriu um armário coberto por um pano, revelando um altar com uma imagem de Guan Yin, de infinita compaixão. Pegou um incenso, acendeu, colocou no incensário e recitou:

— Guan Yin, misericordiosa, este rapaz, Chang Liu, absorveu ar nefasto, está em perigo, peço por tua compaixão e poder, livra-o do sofrimento; ele há de retribuir as quatro grandes graças e aliviar as três dores do mundo. Namo Guan Yin.

Terminando, ela me conduziu até a imagem para ajoelhar e pediu:

— Liu, faça três reverências à deusa.

Obedecendo, meu pai me ajudou a ajoelhar, mas antes que eu baixasse a cabeça, o incenso milagrosamente se apagou.

Dona Yang, com a testa franzida, murmurou:

— Parece que Liu não tem afinidade com Buda; levem-no ao altar de sua casa, onde há as imagens dos Três Puros.

Assim, fui levado de volta para casa. Como o avô já havia morrido, o altar fúnebre estava montado, sua foto cercada por coroas de flores, parecendo sorrir para nós.

Dona Yang entrou no altar fúnebre com um resmungo, não gostou do ambiente, mas ainda acendeu um incenso para o avô, depois me levou direto ao altar taoista dele.

Dizem que o avô, em sua juventude, foi um monge errante, depois tornou-se especialista em yin e yang; ele mantinha um altar em casa, onde, nos dias de lua nova e cheia, fazia oferendas e reverências, mas nunca permitiu que eu participasse.

O avô venerava os Três Puros. Dona Yang não se importou com o altar, acendeu três incensos, fez-me ajoelhar e recitar:

— Três Puros, este discípulo, Chang Liu, absorveu ar nefasto, está em perigo, peço proteção.

Desta vez, não recitou uma longa súplica, apenas estas palavras, talvez porque o ritual dos Três Puros fosse diferente do de Guan Yin.

Mas nunca imaginei o que aconteceu: os três incensos estalaram e quebraram ao meio, deixando todos perplexos.

Dona Yang, com as sobrancelhas ainda mais apertadas, perguntou:

— Qual a data de nascimento do menino?

Meu pai respondeu prontamente:

— Dez de setembro, ano do macaco.

Ela calculou meu signo, seu rosto caiu:

— Não é de admirar, este menino tem destino comum.

Destino comum, soa simples, mas na verdade é mais raro que o destino dos sábios.

Segundo dona Yang, tudo no mundo tem afinidade com Buda ou com os imortais, podendo alcançar a perfeição através do cultivo espiritual. Mas existe um tipo de pessoa que não tem isso: os de destino comum.

No ciclo das seis existências, todos os seres alternam entre mérito e pecado, usufruindo das virtudes de vidas passadas enquanto criam novos débitos, nunca parando. Por isso, a maioria consegue criar laços com deuses e budas.

Mas há aqueles diferentes: após incontáveis reencarnações, já pagaram todas as dívidas, esgotaram méritos e débitos, tornando-se almas puras, sem karma. Por isso, não ascendem ao céu nem caem ao inferno, apenas retornam à condição humana para continuar cultivando. Este é o chamado destino comum.

Nem mesmo deuses e budas se envolvem com pessoas de destino comum, para não criar vínculos desnecessários.

— Por não terem laços cármicos, nem deuses nem budas podem salvá-los. Ainda assim, levem Xiao Liu a sábios ou monges para buscar salvação, mas temo que não haja tempo, ele talvez não resista mais três dias.

Dona Yang estava aflita, suspirando. Só então compreendi por que o avô nunca permitiu que eu fizesse reverências aos deuses: não adiantaria nada.

Meus pais choravam sem controle.

Nesse momento, dona Yang percebeu algo: no incensário dos Três Puros, a vareta da esquerda, embora partida, ainda soltava fumaça, que serpenteava pelo salão até o buraco do fogão.

Seus olhos brilharam, ela bateu a coxa e exclamou:

— Menino, não chore, ainda há esperança. Preparem o altar!