Batalha Final Capítulo Cento e Doze: O Passado é o Verdadeiro Tempo

Uma rajada de vento afastou o frio da noite do jardim, trazendo consigo um aroma misto de frutas maduras e flores em plena floração. A jovem estava à entrada do jardim; sob seus pés, o terreno mudava de rocha para terra fértil, enquanto uma intrincada rede de cavernas se estendia, parecendo um labirinto, repousando no profundo cratera vulcânica. As densas árvores e os espinheiros cresciam viçosos sob a luz da lua, e as flores desabrochavam em profusão, formando um tapete de cores. Hesitante, a jovem sabia que perigo e beleza caminhavam sempre lado a lado. Desde pequena ouvira as lendas sobre aquela floresta sagrada, mas nunca havia atravessado as cavernas do sul para chegar até ali. Contavam as histórias que quem entrasse no jardim chegava de um jeito e saía transformado, ou então jamais retornava.

Ainda assim, sua decisão estava tomada. Adentrou o jardim, e um formigamento súbito na nuca lhe deu a sensação de estar sendo observada. Entre as sombras das árvores não havia ninguém, mas o jardim não era nada sereno. A cada instante uma nova flor se abria. Seguiu por um caminho sinuoso entre a vegetação agitada, sentindo as raízes pulsarem sob a terra. Curvou-se para evitar os cipós que se agitavam, e acreditou ouvir um sussurro de “shhh” no farfalhar das folhas.

Alguns raios de luar filtravam-se pelas copas das árvores, iluminando folhas prateadas e douradas. Os caules das flores enrolavam-se ao tronco, exibindo timidamente botões que brilhavam como gemas. As cerejas picantes, vermelhas e suculentas, cobertas por uma camada de açúcar cristalizado, balançavam nos galhos, produzindo sons delicados e melódicos.

Uma lírio-da-neve estendeu sua flor, tocando suavemente o rosto da jovem. A tentação era irresistível. Ela enterrou o rosto nas pétalas, absorvendo o perfume que invadia seus sentidos. Seu nariz se contraiu diante do aroma: laranja madura, brisa do verão e algo fresco, quase como um sabor de vida ceifada. A flor ganhou novas cores e tremeu ligeiramente. A jovem sentiu o ar faltar em sua garganta, quase sufocada, cambaleando, embriagada pelo perfume.

Estalou — a lírio-da-neve caiu ao chão, e o corte no caule exsudou um líquido sombrio. A jovem exalou, suas nove caudas se agitavam enquanto sua mente clareava.

Surpresa, viu uma mulher diante dela, com fios de cabelo grisalhos e uma tesoura na mão. Usava um xale colorido, e seus cílios reluziam com gotas de orvalho.

Seus olhos eram verdes como o mar, fixos na jovem. Um calafrio percorreu-lhe o corpo, pois sentiu que um golpe daquela tesoura poderia separá-la ao meio, como o caule da flor. O rosto da mulher, enrugado como casca de árvore, era indecifrável. Contudo, naquele momento, a jovem não temia mais por sua segurança.

— Você me assustou, Ijília — disse a jovem. Nos contos, aquela anciã era chamada de Guardiã das Flores, a Esquecida, ou a Bruxa Jardineira. Mas a jovem escolheu chamá-la Ijília, que significava “bisavó”, para demonstrar respeito diante daquela poderosa presença.

— As flores nos cobram — respondeu ela — assim como nós as cobramos. Farejar por aí não é sábio. Eu percebo. Preciso alimentar pessoalmente esses filhos famintos.

— Então a senhora é a jardineira — disse a jovem.

— Esse é o nome mais bonito para isso, mas pouco importa. Eu sei por que você veio aqui, Ímina.

O apelido a incomodou, pois era uma alcunha carinhosa usada pela família, mas não sabia explicar o porquê.

— Você busca a absolvição, a libertação de sua dor — disse a jardineira, pisando numa samambaia murcha e fazendo um gesto para que a jovem a acompanhasse.

Caminharam pelo jardim iluminado pela lua, as flores sempre voltadas para a anciã, como se ela fosse o sol que aquece as folhas e as faz crescer. Ou talvez as flores tivessem medo de mostrar as costas a ela.

Ijília acenou e conduziu a jovem até um banco sob uma árvore retorcida repleta de frutos. Sentaram-se frente a frente.

— Deixe-me adivinhar: você se apaixonou por alguém — disse a jardineira, um sorriso surgindo nas rugas ao redor da boca.

A jovem franziu a testa.

— Não se preocupe, você não é a primeira — continuou a velha. — E quem é ele? Um soldado? Um aventureiro? Um guerreiro exilado?

— Um artista — respondeu a jovem. Durante mais de um ano, jamais pronunciara o nome dele, e agora ainda não conseguia. Aqueles sons eram como fragmentos de vidro na garganta. — Ele pinta... flores.

— Ah, que romântico — disse a jardineira.

— Eu o matei — disse a jovem com dureza — ainda acha que é romântico?

Ela revelou a verdade em voz alta, incapaz de esconder o amargor em seu tom.

— Sucinei a vida dele pelos lábios, e ele morreu em meus braços — disse. — Sua bondade e altruísmo eram dignos de ninguém mais. Achei que poderia controlar meu impulso, mas ao provar seus sonhos e memórias, não consegui resistir. Ele me incitou a não parar, e eu não resisti. Agora... não consigo encarar o que fiz. Por favor, Ijília. Pode me conceder o dom do esquecimento? Pode me fazer esquecer?

Ijília permaneceu em silêncio. Levantou-se, colheu um fruto maduro da árvore, e com cuidado retirou uma casca intacta. Dentro, a polpa vermelha dividia-se em seis gomos, que ofereceu à jovem.

— Quer provar um pedaço?

A jovem a fitou.

— Não se preocupe, não perderá nada. Diferente das flores, os frutos nunca cobram nada. São a parte mais generosa da planta — esforçam-se para crescer doces e suculentos, desejados por todos. Só querem ser notados.

— Eu não consigo saborear nada — disse a jovem — se eu fosse um monstro, não conseguiria comer.

— Mesmo monstros precisam se alimentar, você sabe — respondeu a jardineira com um sorriso suave.

Ela mordeu um pedaço do fruto e mastigou, fazendo uma careta.

— Que azedo! Passei anos no jardim e nunca me acostumei a esse sabor.

A anciã comeu todos os gomos enquanto a jovem permanecia sentada em silêncio. Ao terminar, limpou os cantos da boca.

— Então você roubou uma vida que não devia tocar — disse a jardineira — e agora sofre por isso.

— Não suporto — disse a jovem.

— Viver é experimentar a dor, temo que esse seja o fato — disse a jardineira.

Uma videira carregada de botões de lírio-da-neve subia pelo braço da velha, que não recuou.

— Enquanto eu lembrar que o matei, nunca me libertarei — suplicou a jovem.

— Perder a si mesma trará consequências piores, Ímina.

Ijília apertou a mão da jovem com delicadeza. Seus olhos verdes brilhavam sob a luz da lua, e a jovem viu neles algo novo — talvez um anseio?

— Você vai se despedaçar por completo — disse a velha — e nunca mais será inteira.

— Já estou partida — respondeu a jovem, engolindo o choro — a cada instante, me rasgo um pouco mais. Por favor, Ijília. Preciso esquecer!

Ijília suspirou.

— Este jardim jamais rejeita um presente oferecido de bom grado, pois nunca está saciado.

Disse isso e estendeu o braço coberto pela videira de lírios para a jovem. Os botões pareciam acená-la.

— Assopre essa flor, pensando nas memórias que deseja deixar para trás — disse a velha, apontando para um lírio em forma de sino. — A flor vai consumir essas lembranças. Quando sentir que tudo se foi, inspire.

A jovem tocou suavemente a pétala. Ijília assentiu. Ela respirou fundo e exalou devagar sobre a flor.

... A jovem estava ao lado de um homem de cabelos negros, à beira de um lago. Juntos, saltaram na água, brincando entre as ondas.

Sua dor se dissipava como uma nuvem negra diante daquela imagem.

... Em uma floresta silenciosa no inverno, a jovem observava o homem pintando uma flor. “Eu não sou sua flor?” perguntou, enquanto se despia. Ele levantou o pincel e espalhou tinta sobre suas costas nuas. O toque do pincel era ao mesmo tempo doloroso e provocante, e ele pintou a flor entre suas omoplatas. “Você é, você é”, repetia, depositando beijos palavra por palavra em seus ombros.

A jovem sabia que deveria temer o que viria a seguir, mas seu coração se tornava cada vez mais frio e insensível.

... Ela estava no centro do lago, abraçando aquele que um dia amou, agora um corpo sem vida. Ele lentamente afundava na água, sua forma distorcida pelo reflexo das ondas.

Antes, aquela cena teria partido seu coração; agora, só sentia uma dor surda.

... Na caverna rasa, inclinou-se sobre um lenhador caído, sugando sua vida. Ouviu passos na neve e se assustou. O homem de cabelos negros estava ali, olhando para ela. Desesperada, não queria que ele a visse assim.

— Não sou digna de você — disse — veja-me: cobiço a alma de um homem moribundo. Vá embora. Não sou boa. Não posso ser boa.

O amado respondeu: — Não me importa. — Era a primeira vez que alguém a amava por completo, aceitando sua natureza. Sua voz era quente e profunda, cheia de emoção: — Sou seu.

Essa lembrança ficou presa na garganta da jovem. Ela prendeu a respiração, interrompendo o feitiço da flor.

Não, pensou. Não posso perder essa parte.

Tentou inspirar, mas seu pescoço parecia amarrado por cordas invisíveis. A garganta apertada, sem ar, como se fosse envenenada. Sua visão escurecia, mas lutava para respirar, até sentir os pulmões a ponto de explodir.

Perder essa memória era como matá-lo novamente.

As pernas fraquejaram, e ela caiu ao chão, ainda segurando o lírio-da-neve. O estranho aroma invadiu sua mente, trazendo visões inquietantes e desconfortáveis.

Diante de seus olhos, uma alucinação: na floresta silenciosa do inverno, via suas nove caudas sendo arrancadas uma a uma, e outras nascendo em seu lugar, num ciclo infinito.

Na caverna rasa, dezenas de seus retratos pintados nas paredes, negros e ásperos. Em cada um, seu rosto era frio e impassível.

Flutuava no lago, olhando para baixo e vendo que a água havia sumido, substituída por sangue.

Onde você está?

No olho da mente, via um rosto indistinto, envolto em lembranças tortuosas, começando a se apagar. Essa imagem era mais uma pintura do que ele próprio. Ele a olhava, profundamente, mas ela não conseguia prender seu olhar.

A jovem abriu os olhos. Ijília estava ao seu lado, olhando para baixo, segurando a videira de lírios-da-neve, cujas pétalas agora tinham a cor dos cabelos negros.

— Você ainda consegue vê-lo? — perguntou a anciã.

A jovem fixou o olhar na névoa da mente, que aos poucos formava um rosto. O rosto dele.

— Sim, um pouco embaçado, mas eu... lembro — disse. Gravou aquela face em sua mente, esforçando-se para não perder nenhum detalhe. Não deixaria aquela memória desaparecer.

Os olhos da velha brilharam — não de desejo, mas de arrependimento.

— Então conseguiu o que outros não puderam. Não sucumbiu à tranquilidade — disse Ijília.

— Não consegui — soluçou a jovem. — Não posso abandoná-lo. Mesmo sendo um monstro. Mesmo que a cada dia meu coração se quebre mil vezes. Esquecer dele é pior, horrível.

Esquecer é mil rostos embaçados, olhos vazios a encarando.

— O que foi feito não pode ser desfeito, Ímina — disse a jardineira. — As flores não devolvem presentes oferecidos voluntariamente. Mas você ainda pode guardar o que resta. Vá, vá embora antes que ele a prenda de vez — sussurrou. A videira em seu ombro se enrolava, revelando lírios verdes como o mar. — Não repita os erros dos outros.

A jovem tentou se levantar, mas uma videira de lírios-da-neve prendeu sua cauda. Ela arrancou os espinhos da pele, soltou a videira que apertava cada vez mais e correu. Raízes retorcidas brotavam do solo, mas ela as desviou com agilidade. Uma rede de espinhos de rosas lunares bloqueou seu caminho, mas ela prendeu a respiração e passou rastejando por baixo, perdendo um fio de cabelo no movimento.

No caminho do jardim, lírios-da-neve de diversas cores floresciam. Suas folhas afiadas como lâminas cortavam a pele da jovem, enquanto os caules grossos envolviam seu pescoço, tapando-lhe a boca. Ela mordeu com força, rasgou a videira e sentiu o gosto ácido do próprio sangue. Escapou por um arco e chegou à caverna de pedra lá fora.

Ouviu a voz da jardineira ao longe.

— Uma parte sua ficará aqui para sempre — gritou a velha. — Diferente de nós, o jardim não esquece.

A jovem não olhou para trás.