Capítulo Noventa e Oito: Ossos Imortais

Uma névoa suave ondulava, envolvendo tudo em mistério. O salão de bronze, vasto e desolado, estendia-se até onde a vista alcançava, como se fosse o alvorecer do mundo. Reinava um silêncio indizível, pesado e turvo, onde tudo parecia indistinto. Era como estar em meio a uma estepe árida, sem sinal de vida; o tempo ali parecia suspenso, como se se estivesse na orla do próprio fim do mundo.

Ye Fan adentrou aquele espaço sem hesitação. Já estivera ali antes, mesmo que se tivessem passado séculos desde então, e seus passos eram seguros, como quem retorna a um caminho já trilhado. Escolheu uma direção e avançou.

O espaço parecia infinito, um vazio absoluto. Mesmo ao caminhar, sentia-se como se não saísse do lugar, prisioneiro de uma ilusão de imobilidade. No entanto, ao longo do caminho, jaziam ossadas alvas, uma após a outra, espalhadas pelo chão, repousando em silêncio.

Aqueles cujos ossos restaram deviam ter sido, em vida, prodígios incomparáveis, seres de poder estonteante, cujos feitos ressoavam através das eras. No entanto, todos haviam sucumbido ali, no Salão de Bronze, sem que ninguém recolhesse seus restos mortais.

Ye Fan prosseguia devagar, observando atentamente cada esqueleto que cruzava, examinando-os com minúcia. Contudo, lamentava: nenhum daqueles corpos era o lendário cadáver celestial de que tanto se falava. Se eram ossadas admiráveis, capazes de resistir ao tempo, estavam ainda assim distantes das relíquias de um verdadeiro Imortal. Não eram sequer da mesma ordem de existência. Para serem chamados de ossos de um Imortal, ao menos deviam pertencer a um imperador supremo.

De fato, Ye Fan já não acreditava que o corpo levado do Salão de Bronze por santos e famílias do Leste Selvagem, em tempos idos, fosse mesmo de um Imortal. Quanto mais poder se alcança, mais se compreende o quão inalcançável é o Caminho dos Imortais. Se até os soberanos ancestrais, adormecidos por milhões de anos, fracassaram, como poderia haver Imortais no mundo?

Possivelmente, tratava-se apenas de restos mortais de um grande imperador, tão poderosos que foram considerados, erroneamente, como de um ser celestial. Não seria a primeira vez que tal equívoco ocorrera.

Aos olhos de Ye Fan, os antigos imperadores, à exceção da verdadeira imortalidade, pouco diferiam dos Imortais.

Enquanto assim refletia, prosseguia por entre ossadas alvas, sem detectar nenhuma que emanasse poder além do nível de um quase-imperador.

“Talvez esteja mais ao fundo do salão de bronze”, murmurou para si.

Ergueu então o olhar para o extremo daquele espaço. Nesse instante, o salão tremeu. Uma força colossal, como uma galáxia em queda ou o silêncio de um domínio estelar desolado, fez o ar se comprimir, quase sufocante.

A névoa intensificou-se no salão de bronze, caos revolto como brumas espessas, imprecisas, avolumando-se e avançando sobre ele, impiedosas, impossíveis de deter. Era uma energia primordial, semelhante à aurora do universo, quando céu e terra se formaram, estrelas cintilando, caos em fúria, irresistível.

Ye Fan não demonstrou temor. Com um gesto, projetou a mão à frente e uma força invisível dissipou aquela energia.

Então, diante de si, a paisagem mudou subitamente: dois portais surgiram.

Ali, jaziam uma dúzia de esqueletos, ossos límpidos e reluzentes, que ainda não se desfizeram em pó, um testemunho de sua grandeza em vida.

Os dois portais lembravam os peixes yin-yang do Tai Chi: à esquerda, o portal negro, um peixe de sombra; à direita, o portal branco, um peixe de luz, ambos semelhantes a luas crescentes irregulares.

No portal negro, estava gravado um antigo caractere vigoroso, de presença avassaladora, quase capaz de lançar alguém para longe.

“Morte!”

Um símbolo de mau agouro, como uma maldição gravada, exalando uma aura sangrenta.

No portal branco, traços prateados e firmes formavam um outro caractere: “Vida!” A escrita era poderosa, plena de harmonia, irradiando serenidade, oposta ao portal negro.

Duas portas, dois destinos. Uma para a vida, outra para a morte. Pareciam evidentes, mas ocultavam armadilhas letais.

Do Tai Chi nascem as dualidades, yin e yang coexistem. Yang representa a vida, yin a morte. Contudo, do extremo da luz nasce a sombra, e do extremo da sombra nasce a luz; yin e yang se invertem, vida e morte trocam de lugar.

A porta da vida, apesar de auspiciosa, jamais leva à saída. A porta da morte, onde tudo parece perdido, revela a esperança onde menos se espera. É esta, enfim, a verdadeira senda da sobrevivência.

Ye Fan já desvendara tal segredo; sem hesitar, avançou resoluto em direção à porta da morte.

Um estrondo irrompeu. Sons como o rugido de um mar tempestuoso ecoaram. Do portal do peixe negro, trevas profundas emergiram como um abismo, ao passo que do portal branco, luzes cintilaram, penetrantes. Preto e branco, vida e morte, luz e sombra se entrelaçavam, yin e yang em fluxo, cobrindo tudo, emitindo um trovão que ressoava como o estrondo de oceanos e tempestades celestes.

No início do Tai Chi, vida e morte se opõem, yin e yang se confundem. O choque dessas forças é aterrador: podem tanto criar mundos quanto reduzir céu e terra ao deserto.

Ye Fan ergueu a mão, dissipando as energias de yin e yang, e continuou, passos firmes.

A atmosfera da porta negra era como o inferno, impregnada de sangue e ossos, um mar de cadáveres, milhões deles. Ye Fan era como uma folha em tempestade, a qualquer instante poderia ser tragado.

Ainda assim, seguiu sem hesitar e, com força, empurrou a porta da morte representada pelo peixe negro.

Do outro lado, não havia emboscadas, nem tempestades de sangue, apenas uma estrada vazia e silenciosa, estendendo-se para o desconhecido.

“Tac, tac, tac...” O eco de seus passos ressoava no vazio, como se percorresse uma estrada antiga, abandonada há dezenas de milênios, um silêncio absoluto.

Ye Fan avançou por aquela trilha ancestral. Sabia que não haveria perigo imediato, mas ainda assim cada passo era cauteloso, atento.

No fim desse caminho, talvez estivesse o lendário cadáver celestial. Muito provavelmente, era o corpo de um grande imperador.

Tais figuras, mesmo mortas há incontáveis milênios, ainda seriam capazes de fazer um quase-imperador sangrar. E Ye Fan, naquele momento, era apenas um Grande Santo gravemente ferido.

Após cerca de meia hora, Ye Fan finalmente alcançou o fim do caminho. Diante dele, caos e névoa, yin e yang em constante fluxo, uma vasta câmara forjada em bronze.

Seu corpo se retesou, e seu sangue dourado, adormecido por tanto tempo, parecia ferver, pronto para qualquer eventualidade.

Porém, ao adentrar o salão e lançar um olhar ao redor, franziu o cenho, surpreso.

Ali...

Não havia o corpo imperial que imaginara encontrar.

E, para sua surpresa, o cenário era completamente distinto daquele que vira trinta mil anos depois.

Por exemplo, na parede de bronze à frente, onde antes estivera gravada uma colossal inscrição de sangue, agora não havia nada.

E onde a parede de bronze fora outrora perfurada, abrindo uma passagem desconhecida, agora permanecia intacta, sem sinal de dano.