Capítulo Vinte e Dois - Queimado Vivo

— Água! Depressa... depressa... continuem a tirar água! Porra, como é que pode ter acabado a água? Rápido, bombeiem mais!
— Irmão mais velho, a água acabou, as três cisternas já secaram...
— Este fogo está muito estranho, quanto mais jogamos água, mais aumenta, não conseguimos apagar de jeito nenhum!
— Nosso pai ainda está lá dentro, apaguem logo o fogo, salvem o pai...
— Não dá... as chamas estão fortes demais... agora, quem entrar, não sai vivo!
— E agora? Vamos só olhar nosso pai morrer queimado? Segundo irmão, você está torcendo para nosso pai morrer logo, não está?
— Que besteira! Acho que é você que não quer cuidar dele, fala logo! Como é possível que, do nada, o quarto do nosso pai pegue fogo?
— Primeiro, segundo, que horas são essas para brigar! Vamos pensar como tirar o pai de lá, é isso que importa, tem um monte de gente olhando, não passem vergonha!
— Para de querer ser o bomzinho, terceiro, você também não vale nada, vive fazendo intriga, se é tão devoto, por que não levou nosso pai para cuidar em casa? Agora que vê que ele vai morrer queimado, vem dar lição de moral!
— Vai se ferrar!
— Ah, seu desgraçado, você me bateu? Só porque é mais velho acha que vou te obedecer? Hoje eu te mostro!
— Ninguém vai sair bem daqui, pode bater! Bate até me matar, me joga no fogo junto com nosso pai, pelo menos faço companhia para ele!
— De qualquer jeito, nosso pai já era, daqui para frente, não quero mais saber de vocês, não tenho mais irmãos!

No pátio, os irmãos que tentavam apagar o fogo acabaram se embolando numa briga, rolando pelo chão, e alguns vizinhos correram para separar. Uma multidão de curiosos cercava o local—homens e mulheres, todos observando. Eu também estava ali, no meio do povo. Pelas conversas e cochichos, entendi o essencial: a casa que pegou fogo era de um velho chamado Domingos, todos o chamavam de velho Domingos. Ele tinha mais de setenta anos, e no ano passado ficou acamado, sem conseguir se mover, totalmente dependente, sem ninguém para cuidar dele. Apesar de ter três filhos, nenhum quis assumir a responsabilidade. As noras também não eram melhores—nenhuma queria gastar um centavo com remédio, muito menos cuidar das necessidades do velho. Depois de muita briga, decidiram revezar o cuidado mês a mês. Ninguém sabia ao certo de quem era a vez de cuidar hoje, nem como o fogo começou.

De repente, um redemoinho surgiu do nada no pátio, rodopiando em volta da casa, trazendo um calor sufocante. O redemoinho entrou direto na casa em chamas. O vento alimentou o fogo e o fogo se fortaleceu com o vento; em instantes, se tornaram um só, formando um enorme turbilhão de fogo! O dragão de fogo, descontrolado, envolveu a casa inteira, queimando tudo sem piedade. O estrondo dos caibros rompendo, o desabamento ensurdecedor, labaredas saltando para todos os lados, uma onda de calor insuportável se espalhou. Não sei por quê, mas apesar das chamas serem intensas e vorazes, senti algo estranho, difícil de explicar—será que era só impressão minha?

As pessoas ao redor lamentavam, dizendo que o velho Domingos foi queimado vivo, sentindo uma dor indescritível, como se tivesse sido cremado em vida. Outros comentavam que, pelo menos, agora os três filhos estavam livres e não precisariam mais brigar por causa do velho. Pobre Domingos, que lutou a vida toda para criar três filhos, vê-los crescer e formar família, e acabou desse jeito. Logo, o fogo consumiu tudo que podia e foi enfraquecendo. Os três irmãos, separados pela vizinhança, desistiram de lutar e foram embora, cada um para seu lado, deixando o povo também se dispersar.

Olhei para o céu sobre o pátio, onde a mágoa se acumulava cada vez mais, sentindo que algo estava errado, mas sem saber ao certo o quê. Quis acreditar que era só impressão minha. Valente me apressava para irmos para casa, queria comer frango assado, enquanto Branca também me apressava, dizendo que ia começar a novela que ela acompanhava. Pedi que fossem mais como o Meng, que só pensa em treinar, mas eles riram e disseram que era preciso equilíbrio, que o caminho espiritual não se força.

O caso do velho Domingos queimado logo se espalhou pelas redondezas, e quem sabia dos detalhes não poupava críticas aos filhos, chamando-os de monstros. Mas, com a chegada do Ano Novo, tudo foi se dissipando; cada família mergulhou nas festividades, e talvez até os filhos do velho Domingos tenham logo esquecido o ocorrido.

Num piscar de olhos, chegou a véspera do Ano Novo. Meu coração ficou inquieto, pois meu mestre havia prometido voltar antes dessa data, e aquele era o último dia combinado. Não o via há tanto tempo e sentia saudades. Pedi à minha mãe que preparasse os pratos que ele mais gostava. Esperei ansioso até escurecer, mas nada do mestre. Imaginei que devia estar a caminho. Quando chegou a hora de passar a noite em claro esperando o novo ano, ele ainda não apareceu. A preocupação tomou conta de mim—será que aconteceu alguma coisa com aquele velho teimoso?

Primeiro dia do ano, segundo, terceiro... os dias passaram e, quando percebi, já era dia dez do mês. Eu andava distraído, tentando adivinhar o que teria acontecido ao meu mestre, que prometera estar de volta antes do Ano Novo, mas já se passavam dez dias e nem sinal dele! Sentado no leito, perdido em pensamentos, ouvi alguém bater à porta.

Saltei da cama, nem calcei direito os sapatos, e corri para abrir, na esperança de que fosse meu mestre.

Mas, ao abrir, meu desapontamento foi grande. Não era meu mestre, e sim um rosto conhecido, alguém que eu já vira antes, mas não lembrava quem era no primeiro momento.

— Por favor, o mestre Branco está? Sou o terceiro filho do Domingos, de Domingos do Vale, preciso urgente da ajuda dele!

Quando se apresentou, lembrei: era o terceiro filho do velho Domingos, aquele que brigou com o irmão no dia do incêndio.

— Você procura qual mestre Branco? — perguntei. Eu e meu mestre tínhamos o mesmo sobrenome e ambos éramos iniciados no caminho espiritual; não sabia se buscava por ele ou por mim.

— Aquele que enxerga o invisível, o mestre Branco famoso daqui. Disseram que ele resolve casos sobrenaturais. — O terceiro filho de Domingos falou em voz baixa e tensa, olhando para os lados, temendo ser ouvido.

— Tanto eu quanto meu mestre temos esse dom. Se procura por ele, lamento, não está e não sei quando volta. Mas se quiser falar comigo, pode dizer o que for, agora mesmo! — Não estava de bom humor e não queria enrolação, por isso fui direto.

— Bem... está certo. Podemos conversar lá dentro? Trouxe uns presentes e está difícil de carregar.

Em pleno Ano Novo, não seria educado deixá-lo do lado de fora. Reprimi minha impaciência e o convidei a entrar.

— Jovem mestre, o que acontece é o seguinte... — E ele me contou tudo em detalhes.

Como eu suspeitava, aquela mágoa que vi com meu terceiro olho naquele dia acabou em tragédia. Depois do incêndio, quando as chamas já haviam cessado, ele e os irmãos voltaram à casa para procurar os restos mortais do pai e enterrá-los. Mas, por mais que buscassem, não encontraram nada, nem um osso—acharam que o fogo era forte demais e o consumiu por completo, então fizeram um túmulo simbólico.

Quando pensavam que finalmente estavam livres do peso do pai, algo aconteceu. Na noite do sétimo dia após a morte do velho, justamente na virada do ano, o irmão mais velho viu uma figura sombria agachada junto ao muro do pátio. Chamou e não obteve resposta, achando que era um ladrão. Apontou a lanterna e viu algo negro que, num salto, pulou o muro. Aquela muralha era alta, nem jovens fortes conseguiriam pular.

Assustado, o irmão mais velho chamou a esposa e, tomando coragem, aproximou-se do local. No chão, onde a figura estivera agachada, havia restos de cinzas negras, como se algo tivesse sido queimado ali, e o cheiro era forte, de carne queimada.

Ao lembrar que não haviam encontrado os ossos do pai e vendo aquilo, o irmão sentiu os cabelos do corpo arrepiarem, fugiu apavorado, deixando até a mulher para trás...