Não há vergonha em dedicar-se inteiramente à arte.

— Como você me observa? — perguntou ela.

Chen Li'an ficou surpreso, virou-se e olhou atentamente para a jovem ao seu lado antes de responder:

— Não é adequado.

— Por quê? — Os olhos de Bai Qing estavam cheios de curiosidade.

Chen Li'an explicou suavemente:

— Preciso observar homens. Artistas mulheres não servem de referência para mim.

— Ah, então há diferença? Isso é discriminação — retrucou Bai Qing, com um olhar obstinado e um canto da boca erguido.

Felizmente, naquela época ainda não havia movimentos feministas no país; caso contrário, as palavras de Chen Li'an poderiam ser facilmente mal interpretadas.

Ele olhou nos olhos de Bai Qing e disse:

— Não se trata de discriminação de gênero. É só que o meu tema está relacionado ao masculino.

Bai Qing ergueu uma sobrancelha, obviamente não convencida pelo argumento de Chen Li'an.

— Para nós, marginais, a única diferença entre homem e mulher é se vai para a esquerda ou para a direita no banheiro público. De resto, não há diferença, a menos que seu tema envolva sexo.

Chen Li'an voltou-se para a jovem ousada, refletiu por um instante e respondeu:

— Pode ser... Mas por que você quer ser observada?

— Tenho meus motivos. Eu sou seu objeto de observação e você é meu modelo. Não tenho dinheiro para contratar um modelo, essa ideia me acompanha há muito tempo, esperando por alguém adequado. Acho que você é perfeito — Bai Qing abriu as mãos, expondo de forma direta seu dilema e intenção.

— Que tipo de modelo?

— Exatamente o que você está pensando!

— Nem sonhe! — respondeu Chen Li'an, rindo.

Sacrificar-se pela arte não é vergonhoso; esse princípio Chen Li'an já compreendia em sua vida anterior. Mas o pré-requisito é que seja realmente por arte, não para satisfazer desejos obscuros e mesquinhos.

Para poder observar melhor os habitantes de Songzhuang, Chen Li'an aceitou a proposta de Bai Qing. Talvez tenha se envolvido demais ao se colocar no papel, achando tudo aquilo interessante e digno de experiência.

Bai Qing seria seu objeto de observação; ele, por sua vez, seria modelo e aluno dela.

Assim que aceitou, Bai Qing, entusiasmada, o puxou para seu quarto.

Ao ver a pressa de Bai Qing, Chen Li'an por um momento suspeitou que ela não queria apenas um modelo, ou talvez quisesse aquele tipo de modelo!

O quarto de Bai Qing era pequeno; além da cama, quase não havia móveis. No chão, um baú aberto estava cheio de roupas.

O ar carregava o cheiro de terebintina e tinta a óleo. O jornal colado nas paredes já estava amarelo e descascando.

Diante da cama, havia um braseiro com carvão quase apagado; em março, as noites em Pequim são frias.

Na única janela do quarto, um cavalete exibia uma pintura de corpo inteiro, terminada: uma mulher voluptuosa, posando languidamente sobre a cama.

Chen Li'an observou com atenção e percebeu que a figura parecia a própria Bai Qing.

— E então, está boa? — Bai Qing perguntou ao lado dele.

Chen Li'an analisou a pintura:

— Muito boa, mas a composição e o fundo não são agradáveis.

Bai Qing ficou frustrada ao ouvir a crítica:

— Não tive escolha, não tinha dinheiro para comprar tela nova. Raspei a pintura antiga e fiz por cima.

— Você está tão mal assim? — Chen Li'an não imaginava que Bai Qing não podia sequer comprar telas.

Ela tirou um rolo de tela debaixo da cama, deu uma batida para tirar o pó e disse:

— Por isso somos marginais.

— Esta é minha última tela. Então, esta criação é muito importante, entende?

Chen Li'an estava analisando a quantidade de tinta a óleo de Bai Qing. Ao ouvir isso, virou-se para ela.

Os olhos de Bai Qing brilhavam com uma luz firme e, ao mesmo tempo, desolada.

— Sou mesmo adequado? — Chen Li'an questionou.

— Preciso que você tire a roupa, aí verei. Se não for, guardo a tela.

Chen Li'an ficou em silêncio por um momento antes de concordar:

— Está bem.

Bai Qing colocou a tela sobre a cama e, de algum lugar, pegou um rolo de plástico transparente, aguardando que Chen Li'an se despisse.

O suéter preto de tamanho grande foi jogado no chão por ele; os jeans pretos seguiram, acompanhando o afrouxar do cinto. O metal do cinto bateu no chão de terra, emitindo um som surdo.

Bai Qing, segurando o plástico, deu uma volta ao redor de Chen Li'an e anunciou:

— É você.

— O que acontece agora? Qual é o tema? — perguntou Chen Li'an.

Enquanto desenrolava o plástico, Bai Qing respondeu:

— Morte e renascimento.

— Entendi — disse ele, olhando o plástico transparente e liso.

Bai Qing estendeu um pedaço do plástico no chão:

— Deite-se, como um bebê.

Descalço, Chen Li'an caminhou até o plástico, sentou-se e deitou de lado, encolhendo-se como um feto.

O frio do chão atravessava o plástico e atingia seu corpo, formando um contraste intenso com o calor do líquido amniótico que envolve um bebê.

Os poros de sua pele se fecharam, os pelos se arrepiaram, o frio penetrava e consumia sua temperatura.

Bai Qing cobriu Chen Li'an com o restante do plástico, cuidadosamente pressionando o material contra cada centímetro da sua pele.

Era como se estivesse sendo envolto e aprisionado.

Depois de arrumar tudo, Bai Qing aproximou o braseiro de Chen Li'an e recuou dois passos, examinando cada detalhe do corpo dele.

Chen Li'an abriu os olhos e olhou para Bai Qing, com um olhar de recém-nascido, cheio de curiosidade e desespero diante do mundo.

O choque de olhares naquele instante incendiou em Bai Qing uma vontade criativa avassaladora; sentiu sua alma tremer.

— Exatamente! É isso! O bebê que abandonou o líquido amniótico é curioso, é assustado!

— É você! O que eu esperava era você!

Bai Qing tremia de emoção, sua pele arrepiada.

Naquele instante, sentiu que ela e Chen Li'an haviam tocado o âmago um do outro, que aquele olhar transmitia tudo o que queria expressar.

Chen Li'an, deitado, via o rosto de Bai Qing através do plástico transparente e, por um breve momento, compreendeu o desejo pulsante no coração de um artista.

Bai Qing, apressada, pegou um quadro e, com mãos trêmulas, fixou a tela.

Huff... huff... huff...

A respiração de Chen Li'an embaçava o plástico, obscurecendo seu rosto, enquanto o calor de seu corpo diminuía a cada expiração.

A temperatura caía, mas seu coração batia vigorosamente, como uma relva selvagem crescendo entre pedras.

Bai Qing sentou-se diante dele com o cavalete, olhos fixos em Chen Li'an, mão direita já hábil ao pegar um pincel.

A paleta estava aos pés dela, as tintas preparadas; o pincel macio girava na tinta marrom e, ao ser levantado, deixava traços densos na tela branca.

Chen Li'an, encolhido no chão gelado, observava Bai Qing. Com o passar do tempo, a curiosidade em seu olhar diminuía, dando lugar a uma desesperança gélida.

Bai Qing segurava vários pincéis entre os dedos, seus movimentos tornavam-se lentos, mas seus olhos brilhavam cada vez mais.

O contraste era nítido: a palidez fria de Chen Li'an e o rubor crescente de Bai Qing.

Um aproximava-se da morte, o outro do renascimento.

A luz interna já era fraca, o luar atravessava a janela e banhava Chen Li'an, o plástico transparente irradiava uma luz branca e fria.

Sem perceber, o dia lá fora começava a clarear; o sol nascente derramava luz quente e suave no quarto.

O pincel de Bai Qing agora era o menor, desenhando detalhes minuciosos na tela.

Quando a última gota de tinta branca foi usada e o pincel cobriu toda a tela, Bai Qing parecia ter perdido as forças, deixando o pincel cair ao chão.

Recostada na cadeira, rosto rubro, respirava ofegante, olhos vazios e perdidos, encarando sua obra.

Após catorze horas, morte e renascimento estavam concluídos; toda paixão e desejo de Bai Qing se libertaram naquele instante.

Lágrimas escorriam incontroláveis pelo canto dos olhos; naquele momento, ela era como alguém que se afoga, desesperada, ansiando por uma mão que a resgatasse e devolvesse esperança.

Depois de longos minutos, Bai Qing sentou-se e olhou para Chen Li'an, deitado de olhos fechados.

Observou-o sob o plástico transparente: a pele pálida, músculos vigorosos, traços marcantes; o medo intenso em seu coração era incontrolável.

Bai Qing levantou-se, agarrou a barra da camisa e a puxou para cima, deixando a camiseta branca cair sobre a paleta sem tinta.

Com a consciência turva, Chen Li'an sentiu seu corpo aquecer gradualmente, como se abraçasse uma lava ardente; o desejo, selvagem e suave, vibrava em seus braços.