Capítulo Dois: Neve Dançante e Flores de Ameixeira

A neve do inverno não são lágrimas de ninguém, por isso cessa de cair. A lua refletida no gelo é apenas como uma chama no espelho. O monte de ervas daninhas cobertas de gelo já não conseguia aquecer nem um pouco Gu Hai. Ele tremia de frio em seu ninho úmido, tremia incessantemente.

Os aldeões já tinham fechado as portas de madeira, até mesmo os animais estavam reunidos ao redor do fogão. Gu Hai ainda fitava a lua sobre o gelo, tentando se aquecer com as próprias fantasias, mesmo enquanto tremia. De vez em quando, alguém passava por perto, mas apenas acelerava o passo, soltando um suspiro de vapor branco, sumindo logo adiante. O som desses suspiros parecia indicar que ainda eram pessoas bondosas, ou talvez lamentassem a crueldade do mundo. Mas tudo o que faziam era suspirar, depois continuavam seus caminhos, encurvados de frio, sem nada mudar.

Os olhos de Gu Hai pareciam já revirados, os lábios, de um roxo escurecido. Em seus olhos semicerrados, surgia a imagem de um mar de fogo quente do inferno. Com as mãos inchadas e feridas, beliscou a carne já arroxeada. Voltou a si imediatamente.

“Não posso adormecer assim. Ainda preciso escalar aquela montanha, ainda preciso voar para além das nuvens, ainda preciso, com orgulho, me pôr diante deles!”

Ele cerrou os dentes, e apesar do frio cortante, com apenas alguns trapos pendendo do corpo, pôs-se de pé. As sandálias de palha de Gu Hai pisaram no gelo duro, e ele começou a correr em círculos. Aos poucos, uma onda de calor começou a circular em seu corpo.

“Socorro! Socorro!”

No vilarejo pálido e silencioso, o grito de socorro soava como o piado assustado de um filhote, esvoaçando com a neve que caía. Gu Hai ouviu. Ele mesmo mal podia se proteger, mas seus pés, sem hesitar, correram na direção do chamado.

No caminho, mais gritos de socorro atingiram seu coração já apertado. A neve pálida refletia ainda mais friamente os olhares curiosos que espiavam das cabanas ao redor. Não era só ele quem ouvia os pedidos de ajuda, mas naquela estrada, apenas um menino à beira da morte corria.

Gu Hai chegou ao fim dos gritos: era Ye Xing’er! Depois da corrida, seu coração disparado pareceu parar por um instante.

Ela, de olhos marejados, estava caída na neve, sem conseguir mover as pernas. Torcera o tornozelo, não podia mais andar. Mesmo com o corpo trêmulo, gritava desesperadamente por socorro. Mesmo com olhares ardentes pousando sobre ela, mesmo com casas próximas à sua, apenas um menino magro desafiava o vento e a neve para se aproximar.

Aos olhos de Ye Xing’er, Gu Hai era como um sol vermelho surgindo à sua frente. Apesar da neve, ela gritou com voz rompida: “Socorro! Salve minha mãe!”

Gu Hai olhou para a casa de Ye Xing’er, de onde vinha a voz rude de um homem, feroz como um animal selvagem. O som de socos e pontapés contra a viúva Ma era como chuva batendo num balde.

“Não resista mais, seu marido morreu faz tempo, eu também era amigo dele!”

Gu Hai, embora pequeno, entendeu perfeitamente o que o homem pretendia. Sem pensar, com o corpo mal aquecido, atirou-se novamente na neve, pegou um grande bloco de neve com as mãos, ignorando a água gelada encharcando seus trapos e a lâmina gélida cortando sua carne, e arrombou a porta da cabana, jogando o bloco de neve sobre a cabeça do homem meio nu.

O homem revirou os olhos. Apesar do gelo queimando seu corpo, reagiu como se fosse água quente, pulando e gritando. Gu Hai, com as mãos inchadas, agarrou um bastão junto à porta e, num acesso de fúria, começou a espancar o homem.

O sujeito, já tomado pelo medo e pelo frio, perdeu a coragem. Com as picadas do bastão, fugiu apressado pela neve, levando as roupas, sumindo sem deixar rastro.

A viúva Ma, na confusão, cobriu-se com um cobertor, tentando ocultar as roupas rasgadas. Sua expressão era como a de uma flor desabrochando, açoitada pela tempestade. Agradeceu a Gu Hai repetidas vezes e, entregando-lhe um cobertor, disse: “Vá cobrir Xing’er primeiro, não quero que ela me veja neste estado. Uma mãe deve sempre ser digna diante dos filhos.”

Gu Hai ficou surpreso. Assim era o amor de mãe. Tomou o cobertor, saiu, ajudou Ye Xing’er a se levantar e a envolveu com ele. Ficou ao lado, esfregando seus trapos congelados, enquanto a neve parecia pingar direto em seu coração, protegendo Ye Xing’er durante os calafrios.

Ye Xing’er enxugou as lágrimas; seus grandes olhos, como uvas, brilhavam. Ela abriu o cobertor e falou baixinho: “Venha, fique aqui também…”

Gu Hai arregalou os olhos, sem acreditar no que ouvia. Achava que passaria a vida apenas espiando Ye Xing’er de longe, nunca imaginando estar tão perto dela.

Pensou em recusar, mas a neve caía impiedosa, o vento frio o açoitando sem trégua. Sentiu que seu corpo não aguentaria muito mais. Embaraçado, postou-se ao lado de Ye Xing’er. Ela fechou suavemente o cobertor sobre os dois.

Aquele momento, Gu Hai jamais esqueceria! Sem querer, tocou o corpo frágil de Ye Xing’er, sentiu sua pele morna, seu leve perfume. Seu rosto ardia como lava, o coração batia como tambores, a mente completamente em branco. Por um instante, o mundo e a nevasca deixaram de existir.

Esse momento foi, ao mesmo tempo, breve e eterno.

O rangido da porta, quando a viúva Ma entrou, assustou Gu Hai; aquele som lhe pareceu o mais desagradável do mundo. A viúva Ma, agora com o rosto corado, parecia ainda mais bela sob a neve. Pegou Ye Xing’er no colo e, preocupada com o tornozelo machucado, pediu timidamente para Gu Hai cuidar dela enquanto ia buscar o médico.

Os pequenos pés de Ye Xing’er, brancos como jade, tingidos de hematomas rubros, brilhavam à luz da lareira. Gu Hai desfrutava aquela felicidade, sem saber onde pousar o olhar. As chamas do fogão reluziam como flores da primavera, os estalos do fogo ecoando em seu coração.

“Obrigada”, disse Ye Xing’er, a voz suave como a brisa primaveril naquela casinha.

“De… de nada”, respondeu Gu Hai, coçando a cabeça, encabulado.

Ye Xing’er fitava as chamas e murmurou: “Você e eu, ambos somos almas aflitas…”

Gu Hai parou de aquecer as mãos, olhando surpreso para Ye Xing’er. As lágrimas em seus olhos reluziam ao fogo.

Nesse momento, a viúva Ma entrou trazendo um médico mal-humorado. Em dias de neve, ele não queria sair de casa; se não fosse pelo dinheiro, nem se alguém morresse ele se importaria.

Gu Hai percebeu que já não era necessário ali, e preparou-se para sair. A viúva Ma lhe deu um cobertor extra e algumas roupas velhas do falecido marido, em sinal de gratidão.

Aquele foi o momento mais feliz de sua vida. Assobiando, vestiu as “novas roupas”, enrolou-se no cobertor e, recordando o breve instante ao lado de Ye Xing’er, adormeceu sorrindo.

Na manhã seguinte, a neve cessara, quase um sol radiante iluminava a terra. Ye Xing’er, envolta em grossos agasalhos floridos, mancando, foi até o humilde abrigo de Gu Hai. Ele, radiante, levantou-se apressado e perguntou: “O que foi?”

Ye Xing’er baixou o olhar para a neve, abriu os lábios com dificuldade: “Eu… eu tenho medo que aquele homem volte…”

Gu Hai entendeu de imediato. Batendo no peito, declarou: “Fique tranquila, vou mudar para perto de vocês agora mesmo!”

Ye Xing’er sorriu, os olhos em forma de lua, e ainda perguntou: “Precisa de ajuda?”

“Não precisa!” Gu Hai abriu um largo sorriso, mostrando a alegria própria de uma criança de sete anos.

Depois que Ye Xing’er se foi, ele continuou a cantarolar, arrastando feixes de capim como uma formiga laboriosa, transportando tudo para perto dela, indo e voltando dezenas de vezes, suando nas novas roupas, caindo várias vezes no gelo escorregadio, mas sempre sorrindo, trabalhando do amanhecer ao anoitecer, até terminar a mudança.

Escolheu um lugar não tão perto, para que não zombassem de Ye Xing’er por sua causa, nem tão longe, para poder protegê-las. Daquele dia em diante, Gu Hai passou a protegê-las de longe, de bom grado.

Às vezes, quando Ye Xing’er estava triste, vinha conversar com Gu Hai. Ele a levava para sentir o vento da primavera, ver as flores de lótus no verão, admirar a lua cheia no outono, ver a neve cair no inverno.

Às vezes, olhando a lua refletida na água, Gu Hai se permitia um devaneio: ele levantava o véu vermelho de Ye Xing’er, brindava com ela, apagava a vela vermelha. Talvez, quem sabe, ela também gostasse dele…

E assim, Gu Hai já tinha dez anos. Conversar com ele tornara-se para Ye Xing’er um hábito tão natural quanto comer ou beber. Um dia, ela pegou uma folha e ensinou Gu Hai a soprar melodias. O som era triste, como um choro humano, e ao mesmo tempo belo como as últimas nuvens do entardecer.

A viúva Ma, ao ver os dois tão próximos, tossiu forte. Gu Hai e Ye Xing’er se afastaram, alertas.

Numa noite silenciosa, a viúva Ma acordou Gu Hai e disse: “Já se passaram mais de dois anos, aquele homem não voltará. Xing’er tem doze anos agora, já está em idade de casar. Não convém mais você ficar aqui, volte para onde estava antes.”

Gu Hai entendeu perfeitamente o que ela queria dizer. Sem perigo à espreita, não havia motivo para continuar ali. Ser genro? Que ilusão.

Nem o único valor que possuía restava.

Apertou os punhos e disse a si mesmo: “Quando eu aprender as artes da imortalidade, quando eu construir aquele edifício alto, voltarei aqui para pedi-la em casamento!”

Mordeu os lábios e, chorando ao vento noturno, com o coração sangrando, carregou seus feixes de capim e partiu apressado.

Do nascer ao pôr do sol, Gu Hai esperava por algo. Talvez por um mestre imortal, talvez por alguém das memórias de outra vida, talvez por Ye Xing’er, mancando em sua direção como naquele dia. Mas o mês passou e nada veio. Nada além do riso dos aldeões. Nem mestres, nem pessoas do passado, nem Ye Xing’er.

Gu Hai não dormia, remoendo lembranças das estações, das flores e neves, daquela ternura sob a neve, tudo vindo à tona como uma maré.

Numa noite ainda não tão fria, ele seguiu no escuro até aquela casa familiar. Queria apenas espiar Ye Xing’er, só uma vez, só de longe.

Mas aquele único olhar foi como mil lâminas cortando o coração, como milênios de gelo invadindo o corpo, cada golpe dilacerando suas entranhas.

O neto do chefe da aldeia, Hua Qianchou, sob a luz da lua, estendia diante de Ye Xing’er um belíssimo bordado. Hua Qianchou era famoso por sua avareza e lascívia. Ye Xing’er sentava-se ao lado dele, os olhos brilhando de alegria, sorrindo tímida, sem palavras.

O corpo de Hua Qianchou, disfarçadamente, aproximava-se de Ye Xing’er.

O coração de Gu Hai afundava num abismo. Suas mãos tremiam.

Nesse relance cruel, ele viu a viúva Ma espiando pela janela. Ela sorria, observando os dois jovens, satisfeita, assentindo contente.

Cada fio do corpo de Gu Hai se eriçava de raiva. Mordeu os lábios até sangrar, olhando com ódio para tudo aquilo. Cada olhar era uma tortura. Não podia mais suportar.

Quem salvara sua vida, quem a protegera em segredo todos os dias, não valia nada diante de um rapaz rico e fútil!

O pedido de socorro de Ye Xing’er naquele dia poderia ter sido ouvido até pela família do chefe da aldeia! Eles nunca vieram, nunca vieram!

De repente, uma revelação explodiu na mente de Gu Hai.

Sim, como não saberiam? Sabiam melhor que ninguém.

Pobre, por mais bondoso que seja, ainda é culpado.

Ele conteve as lágrimas, correndo desajeitado na escuridão como um rato, como um ladrão.

Sua fuga foi vista por Hua Qianchou, que, satisfeito, apontou para Ye Xing’er: “Olhe, parece um cachorro ali.”

Ye Xing’er nem percebeu, achando o comentário espirituoso, e riu, envergonhada.

Sete noites depois, Gu Hai sentou-se à beira do rio, olhando para as flores murchas e a lua refletidas na água. Recordou os momentos em que vira Ye Xing’er e Hua Qianchou juntos, rindo. Atirou uma pedra ao rio; a água murmurou, as ondas tremularam. Na superfície, a lua se transformava na cena dos dois juntos.

Gu Hai olhou, e sorriu.

Naquele instante, Hua Qianchou mostrava sua casa a Ye Xing’er; ela admirava quadros e esculturas quando ele trancou bruscamente a porta. Ye Xing’er, assustada, tentou resistir, mas Hua Qianchou lhe prometeu: “Vou me casar com você, vou cuidar de você, sua mãe e você terão parte nas terras!”

Essas palavras pareciam mágicas; Ye Xing’er ficou imóvel. Quando os lábios de Hua Qianchou se aproximaram, ela fechou bem os olhos.

Naquela noite, o vento uivava do lado de fora, a porta bem fechada. Alguém apagou a vela.

Gu Hai, sozinho à beira do rio, via na água a si mesmo vestido de brocados, abraçando a envergonhada Ye Xing’er, os dois trocando palavras doces em segredo.

“Por que, por que eles podem ter tudo, enquanto eu só posso sonhar?”

De repente, uma onda de fúria irrompeu em Gu Hai. Com uma força que parecia brotar da alma, ele destruiu a imagem na água.

Apontou para o céu, para a terra, para as casas da aldeia. Os cabelos ao vento, os olhos arregalados, gritou para os céus:

“Um dia, construirei torres altíssimas e ouvirei todos me bajularem! Um dia, estarei no topo, vendo todos de joelhos aos meus pés! Um dia, subirei aos céus, farei com que todos se ajoelhem, prestem culto a mim, e me reverenciem noventa e nove vezes!”