Capítulo Seis: O Reino Ilusório da Alma

Na terra onde não há água nem vento, sobre uma rocha selvagem tomada pelo mato, um ancião estava sentado, tragando lentamente seu cachimbo. A fumaça branca serpenteava do fornilho até o solo onde repousava o mar antigo.

Ali, sobre as costas do mar ancestral, deitava-se o Bastão Sagrado, coberto por uma túnica de plumas celestiais, segurando uma lanterna azulada e um talismã vermelho. Ele estava sentado na relva, a cabeça pendida, adormecido.

O ancião, satisfeito, soltou argolas de fumaça e, com olhar gélido, murmurou para si mesmo: “Mar Antigo, Mar Antigo, não imaginava, não é? Conseguiu escapar dos assassinos da Torre do Ódio, mas não escapou de mim, que sempre estive à espreita, aguardando minha vingança”. Esse ancião era justamente o que, tempos atrás, fora à Torre do Ódio contratar o assassino da cabeça de rato.

Agora, Mar Antigo estava preso em sua arte divina, incapaz de mover-se. O velho tragou mais algumas vezes, contemplando a lanterna azul e o talismã vermelho de Mar Antigo, e disse com deleite: “Já ouvi falar do Ritual do Renascimento: encontrar a alma do morto em sete dias. Agora que você está preso no meu domínio ilusório, não sairá em menos de oito ou dez dias”.

O domínio ilusório da mente era a habilidade do ancião. Quem caía nela era levado ao seu próprio mundo interior, onde passavam-se oito ou dez dias, e, ao emergirem, todo o poder e habilidades eram absorvidos pelo encantador.

Enquanto falava, uma risada maligna tomou conta de seu rosto, e ele gargalhou: “Quando você acordar, mal posso esperar para ver sua reação! Quero ver sua frustração e desespero!”.

Mar Antigo, perdido na confusão, não sabia que, se acreditasse que aquele sonho era o mundo real, jamais conseguiria sair dali. E, ao fim dos dez dias, teria toda sua energia drenada, tornando-se insignificante diante do ancião. Então, não só Hua Ke não poderia ser revivida, como ele próprio morreria.

Sentado no solo silencioso como um túmulo, Mar Antigo estava prostrado. O rio de sangue que escorria do pescoço de Hua Ke passava por seus pés. Ele fitava, atônito, o corpo familiar de Hua Ke, sem saber qual das mortes que presenciara era real.

“Talvez eu seja mesmo um homem comum, talvez tenha apenas enlouquecido”, pensou. No meio da dor avassaladora, apertou os punhos. Talvez sua lenda terminasse ali.

De repente, risadas romperam o silêncio da noite. Mar Antigo olhou, surpreso—seria possível que ainda houvesse alguém vivo na aldeia?

Ye Xinger corria pelo seu jardim, carregando um livro de poesias, sorrindo radiante. “Venha me pegar se puder!”, gritava ela. O som alegre vinha de Ye Xinger.

Hua Qianchou vinha atrás, fingindo abrandar o passo e ameaçar: “Se eu te pegar, acabou para você!”

De repente, por causa da luz fraca, Ye Xinger tropeçou numa pedra e caiu; seu rosto mudou de expressão, indo ao chão. Ao tentar se apoiar, suas mãos desmancharam várias flores. Hua Qianchou, vendo a cena, acelerou e, como o vento, segurou Ye Xinger pela cintura.

Naquele silêncio absoluto, a lua derramava luz sobre os dois; pétalas caíam, e os olhares dos dois se encontravam, cheios de sentimento.

Mar Antigo observava tudo e esboçou um sorriso amargo; por um momento, parecia que ele mesmo se tornara Hua Qianchou.

“Graças a vocês, não estou mais perdido”, pensou Mar Antigo, encontrando sua resposta.

Ergueu-se, segurando o machado ainda gotejando sangue, seu corpo imponente como uma montanha. “Tantos já morreram; mais dois não farão diferença.”

Com passos pesados como chuva, avançou até o portão da casa de Ye Xinger e Hua Qianchou, arrombando-o com um chute.

O casal, prestes a trocar um beijo, estremeceu e olhou para ele. “Mar Antigo, o que pretende fazer?”, perguntou Hua Qianchou, vendo o fio de sangue no machado. Apressou-se em proteger Ye Xinger atrás de si, recuando cauteloso.

Mar Antigo fitou os dois com olhar resoluto, sem dizer nada. Moveu-se como uma garça branca, e, sob o luar, o fio prateado do machado desenhou um arco elegante.

Com o brilho da lâmina, dois arcos de sangue foram lançados ao céu noturno. As cabeças e corpos de Ye Xinger e Hua Qianchou se separaram com estrondo, tombando entre as flores, enquanto pétalas voavam como pássaros assustados.

“Com o tumulto na aldeia, como poderiam brincar assim?”, disse Mar Antigo, imponente sob a lua. O machado em sua mão brilhou e tomou a forma do Bastão Sagrado, com o poder de montanhas e mares. Sua túnica rude tornou-se etérea como nuvem e fumaça.

A noite se dissipou como neblina, e Mar Antigo abriu os olhos bruscamente em meio ao matagal.

O ancião, que tragava seu cachimbo relaxado, engoliu a fumaça de susto e começou a tossir: “Cof, cof... Como... Como conseguiu sair?”.

As lágrimas quase lhe escapavam.

Mar Antigo levantou-se do mato e, olhando para o ancião, percebeu que tudo fora obra dele. “Apenas me tornei um asura”, respondeu simplesmente.

Mar Antigo o reconhecia. O ancião se chamava Zhou He; um dia, ele e Hua Ke foram convidados à sua casa. Durante o banquete, Zhou He armou várias ciladas para roubar a túnica de plumas celestiais e o Bastão Sagrado.

Mas Mar Antigo desfez todas as armadilhas, humilhando Zhou He diante de todos. Desde então, Zhou He nutria ódio e planejava vingança.

Zhou He não entendeu o que ele queria dizer. Apanhou rapidamente o sabre curvo ao lado e apontou para Mar Antigo: “Hum! Mesmo que tenha escapado do sonho, e daí?”.

Saltou, brandindo o sabre na noite, lançando um arco prateado e frio em direção ao pescoço de Mar Antigo. “Já está exausto, com pouca energia restante!”

Mar Antigo ouviu o grito triunfante de Zhou He, apertando o Bastão Sagrado, reunindo suas últimas forças.

“Ele tem razão”, pensou. “Mas hoje, não sou mais o mesmo!”

O motivo de Zhou He não matar Mar Antigo imediatamente era para absorver todo o seu poder. Embora só tivesse passado um dia, já havia drenado bastante energia.

Zhou He estava mais forte, enquanto Mar Antigo mal tinha forças. Zhou He já via a morte de Mar Antigo em seus olhos; o sabre descia pesado em direção à sua garganta.

Num instante, um vento veloz passou por Zhou He. Gotas de sangue pingaram na terra árida.

O mato balançava desordenado; sobre a colina, o sabre do velho brilhava no ar, mas, num lampejo, um homem exausto perfurou o peito do ancião com o Bastão Sagrado.

Zhou He, em dor lancinante, exclamou incrédulo: “Com... como... pode ser?”.

Os longos cabelos de Mar Antigo caíam sobre os olhos. Ele puxou o Bastão Sagrado com força, dizendo apenas: “Você se enganou. Mesmo sem quase nenhuma força, para matá-lo, basta o esforço de esmagar uma formiga”.

Zhou He, que durante a vida fora tão poderoso, foi novamente humilhado por Mar Antigo ao final de tudo. Tentou, relutante, atacar mais uma vez, mas, tomado pela raiva, o sangue jorrou e ele tombou no mato, rolando até despencar da encosta.

Mar Antigo olhou ao redor e percebeu que ainda estava a um dia de viagem da aldeia onde vivera. Percebeu que seu cansaço dera oportunidade para Zhou He, atrasando a busca pela alma de Hua Ke.

Sem hesitar, pegou o Bastão Sagrado e o lançou ao ar. Restava-lhe pouca força, mas precisava ganhar cada segundo para encontrar a alma de Hua Ke. Voou em direção à aldeia de outrora.