Capítulo Dezenove: Talhando Três Pés de Madeira, Uma Bandeira Suspensa-Além do Mundo Mortal(Riacho dos Peixes)

— O que está acontecendo? — perguntou Tian Bertang num tom frio.

— Ancião... Há muitos cultivadores demoníacos lá fora, caímos numa armadilha... — O discípulo sem pele conseguiu balbuciar algumas palavras, seus dentes só podiam emitir sons roucos. Até a língua estava reduzida a metade.

Huang Gai, tomado pela compaixão, apressou-se a retirar uma pílula medicinal, tentando ajudá-lo a retardar a gravidade dos ferimentos. Porém, no instante em que se aproximou, o crânio do discípulo explodiu com um estrondo. Em segundos, pedaços de carne despedaçada voaram pelos bosques, fragmentos de ossos espalharam-se por toda parte.

Muitos acabaram cobertos por aqueles restos; Huang Gai foi o que mais recebeu, mas até Tian Bertang e Bai Fuzhen não conseguiram evitar. Apenas Song Ji, sempre alerta, conseguiu usar seu poder para se proteger daquela carnificina.

Ainda assim, aquela cena deixou todos os que restavam profundamente inquietos.

— Dispersem-se! Quem conseguir escapar, volte ao Salão para avisar... — Tian Bertang, limpando os restos de carne de sua túnica, ficou em silêncio por um momento antes de declarar com firmeza.

— Se conseguirem, eu os aceitarei como discípulos diretos e concederei ainda uma pílula de fortalecimento...

Ao ouvirem isso, o semblante sombrio dos demais se amenizou um pouco, e alguns até se animaram. No Salão dos Seis Olhos, com os patriarcas de nível dourado ausentes, cultivadores avançados já ocupavam a posição mais elevada. Além disso, a pílula de fortalecimento era indispensável para romper o estágio da prática.

Mas todos sabiam que, mesmo sem tais recompensas, precisavam agir — era a única chance de sobrevivência.

Assim, quando Tian Bertang terminou de falar, cada um sacou seus instrumentos mágicos e partiu para direções distintas.

...

Vendo as silhuetas ascendendo, Song Ji lançou um olhar aos corpos de Duan Bei e seu companheiro, antes de sacar a Espada Folha de Prata.

O vento sibilava ao seu redor, agitando sua vestimenta. Mas seu rosto estava pálido.

Ele já voava sobre a espada por meia hora, tentando se afastar da região. Porém, aquilo que temia acabou acontecendo: os cultivadores demoníacos haviam lançado uma formação, bloqueando completamente aquele território — só se podia entrar, jamais sair.

Em intervalos, um cultivador de manto negro, com aura profunda, estava sentado esperando, como se aguardasse que alguém caísse em sua armadilha.

Diante disso, Song Ji só pôde afastar-se rapidamente, à procura de uma nova direção.

Ao mesmo tempo, finalmente compreendeu por que Duan Bei e seu parceiro, gravemente feridos, nunca haviam sido atacados. Eles eram iscas, atraindo discípulos do Salão dos Seis Olhos.

Song Ji, contudo, não entendia por que os cultivadores demoníacos provocariam justamente o Salão dos Seis Olhos, onde existiam mestres dourados.

— Há algo estranho aqui, mas o mais importante agora é deixar o Monte Mang. — Com o rosto tenso, Song Ji voava entre as árvores, espalhando sua percepção espiritual por todos os lados.

O Monte Mang era vasto e interminável; mesmo uma formação dificilmente conseguiria bloqueá-lo por completo. Essa era sua oportunidade de fuga.

Além da vila na base da montanha, havia vários pequenos povoados espalhados. Seus habitantes viviam ali há gerações, sobrevivendo da coleta de lenha e do comércio de produtos silvestres.

Agora, a noite se aproximava.

Entre as montanhas, num vilarejo de poucas casas de camponeses, algo estranho aconteceu.

Creak!

O som de uma cama de madeira balançando, misturado ao choro abafado de uma mulher.

Logo, uma cabana se abriu e um velho mal vestido saiu para fora.

Curvado, magro como um galho, com cabelos grisalhos sem qualquer traço de cor.

— Entrou pela porta da minha casa, meu filho se foi, agora servir ao velho é o destino... — Cambaleando, o velho ajustava o cinto de pano e murmurava resmungando.

Ao sair do quarto, ainda cuspiu com raiva, e em poucos passos chegou à cozinha ao lado.

Dentro, havia um grande caldeirão, exalando vapor, como se algo estivesse sendo cozido.

— Falta um pouco mais, se cozinhar por mais uma hora vai desmanchar... — O velho olhou para o conteúdo do caldeirão, seus olhos brilharam, pegou uma colher e mexeu.

Pedaços gordurosos e brilhantes — carne sem pele.

E, quando estava prestes a provar, ouviu passos do lado de fora.

Havia um visitante.

O velho curvado ficou radiante e saiu apressado.

— Ora, ilustre visitante, quer um pouco de carne?

— Sirva uma tigela, a noite está fria, um caldo de carne aquece o corpo, nada melhor.

O recém-chegado era um jovem de túnica azul, que entrou no vilarejo, olhando ao redor com um ar de gentileza e erudição.

— Este caldo é feito de boas peças que cacei no interior da montanha, não se acha igual lá fora, uma tigela vale por seis! — O velho logo trouxe uma tigela fumegante, sorrindo.

— É mesmo? Ouvi falar de um produto da montanha, de sabor muito peculiar.

— Ora, não esperava que o senhor fosse um gourmet, diga o nome, amanhã mesmo vou buscar.

— Este produto parece um bode, mas só tem duas pernas...

O jovem segurava a tigela, discutindo seriamente com o velho.

— O que o senhor diz de bode de duas pernas? Vivi anos nas montanhas e nunca ouvi falar... — O velho riu nervoso, balançando a cabeça.

— Nunca viu, mas esse caldo me parece bem parecido... — O jovem sorriu friamente. Nesse instante, atrás dele, uma horda de corvos negros voou pelo ar.

Caa!

Corvos de olhos azuis cobriram o céu, abafando a luz noturna, tornando a noite ainda mais densa.

E, do alto, uma lápide caiu.

A lápide desceu furiosa, como uma montanha invertida, mergulhando entre os corvos.

O velho, por estar tão próximo, não teve chance de fugir, apenas viu-se ser engolido pelos corvos.

No instante em que os corvos de olhos azuis o envolveram, seus olhos ficaram estranhamente opacos, como se fosse um boneco de corda, imóvel.

Quando os corvos se dispersaram, ele estava partido em dois, vísceras espalhadas pelo chão.

O sangue, porém, era negro.

...

— Cultivador do Pico do Urso Negro... — O jovem era Song Ji, que havia fugido dos cultivadores de manto negro até ali.

Com o Olho do Corvo, percebeu imediatamente o que se passava. O velho era um cultivador do oitavo nível; não lhe causava temor, mas desconfiava de armadilhas ocultas, por isso fingiu ser um viajante perdido e atacou de surpresa.

Olho do Corvo.

Esse olho podia tecer ilusões, e estando tão perto, mesmo se houvesse armadilhas, não teria tempo de reagir.

Além disso, através da ilusão, Song Ji obteve informações.

O velho era do Pico do Urso Negro.

Estava ali para emboscar cultivadores isolados. Seu alvo não era apenas o Salão dos Seis Olhos, mas também o Vale das Chamas e cultivadores errantes...

O Monte Mang era vasto, com muitos recursos para cultivo. Então, além de Song Ji, havia outros cultivadores na região.

Mas Song Ji ficou ainda mais intrigado.

No território de Pingyao, os três maiores clãs eram o Salão dos Seis Olhos, o Vale das Chamas e o Pico do Urso Negro, da linhagem demoníaca.

Três pilares em equilíbrio.

Apesar de não se darem bem, por causa do equilíbrio de forças, conviviam em relativa paz. Os discípulos, é claro, brigavam por recursos, mas nunca houve conflitos tão abertos.

Desta vez, até cultivadores errantes foram envolvidos.

Os errantes, sem clã ou escola, eram sobreviventes — nunca simples.

O Pico do Urso Negro, assim, estava afrontando todo o poder cultivador de Pingyao.

O que pretendiam?

Song Ji tinha a sensação de que tudo era mais complexo.

Porém, a fortuna do velho era considerável.

Song Ji segurou uma bolsa de armazenamento, sacudiu-a, e dela caiu uma variedade de objetos.

Primeiro, um monte de ervas frescas, provavelmente do Monte Mang.

Depois, pedras espirituais de diversas cores, conforme seus atributos.

Song Ji não rejeitou nada, contou quase duzentas pedras.

Ficou impressionado: seriam todos os cultivadores do Pico do Urso Negro tão ricos?

Logo percebeu que aquelas pedras não eram só do velho.

Na bolsa, havia vários mantos, cada um de um clã diferente — provavelmente das vítimas anteriores.

Agora, tudo pertencia a Song Ji.

Curiosamente, todas eram roupas femininas...

Song Ji jogou-as de lado, e encontrou ainda uma pilha de materiais de bestas demoníacas: ossos, peles, entre outros.

Tudo foi para o vaso para refinar água negra.

— Hm? O que é isso... — Entre os ossos, Song Ji encontrou um ovo de carne sanguinolento.

Mole, pulsante.

Ao tocar com sua percepção, sentiu apenas um frio intenso e opressivo.

Pensando ser inútil, estava prestes a jogá-lo no vaso, quando de repente uma língua ensanguentada saiu disparada do ovo, buscando envolver seu pescoço e parti-lo ao meio.

Pah!

Song Ji reagiu mais rápido, esmagando-o com um tapa.

O velho era um cultivador demoníaco, cuidava de seus pertences com zelo, a mente focada.

Neste momento, o amuleto dos Cem Fantasmas começou a se agitar.

Um pequeno fantasma sem olhos saiu, abocanhando uma alma recém-liberada, mastigando-a avidamente.

Era o espírito liberado do ovo esmagado.

Creak!

Após devorar a alma, o fantasma cuspiu algo, que caiu no chão.

Era uma espécie de estandarte.

Negro, sem qualquer cor.

[Estandarte das Almas: Madeira de três palmos, suspende-se um objeto pesado, inscreve-se o nome, tornando-se o estandarte das almas. À esquerda, escreve-se o nascimento do falecido; à direita, a data da morte. Amarra-se um tecido para chamar a alma; a urna do morto tem uma bandeira. Mas há ritos de rejeição, de cólera e de punição.

O portador pode alimentar o estandarte com almas vivas, fortalecendo-o, contaminando a terra dos túmulos.]

Nota:

(1) O estandarte das almas, também chamado bandeira espiritual — segundo Zhao Yanwei, da dinastia Song: “A urna do morto tem uma bandeira. O rito diz: ‘O morto não pode ser diferenciado, por isso a bandeira o identifica’, os antigos a colocavam diante da urna, hoje é comum pendurá-la de bambu na casa, usada por especialistas para que a alma do morto vague no céu e assim retorne.”